Automne : la vie, quelle mesure

Cela me fait penser au poème « Soir d'automne » de Du Mu : « Bougie d'argent, lueur automnale froide sur l'écran peint, / Un petit éventail de soie légère chasse les lucioles. / Les marches du palais, la nuit, sont fraîches comme l'eau, / Couché, je regarde le Bouvier et la Tisserande. » Un soir d'automne peut contenir toute la mélancolie de l'univers, c'est sans doute la magie du temps.

Avez-vous remarqué que les anciens mesuraient souvent la densité de la vie par l'automne ? Par exemple, Du Fu dit : « Triste automne, mille lieues, toujours en voyage », l'automne devient l'échelle de l'errance ; tandis que Wang Bo écrit : « Les nuages du couchant volent de conserve avec le héron solitaire », l'automne est alors le sommet de la splendeur. Ces quelques automnes, sont-ils des grains de sable dans le sablier, ou les cernes de l'âme ?

Je me demande toujours, quand nous disons « la vie est brève », est-ce que nous angoissons de la limitation quantitative, ou aspirons-nous à une qualité infinie ? Comme le cerisier qui, sachant qu'il tombera en sept jours, s'épanouit pourtant pleinement, ou les feuilles d'automne qui intensifient leurs couleurs avant de choir — cette esthétique de vivre en face de la mort, est-ce une résistance romantique propre à l'humanité ?

Pensez-vous que si la vie pouvait vraiment être sauvegardée et rechargée comme un jeu, nous chéririons autant chaque automne ?